ravik

Жизнь бежит, струится сквозь пальцы и ничего нельзя вернуть. Ни одно событие неповторимо. Растворённая в человеческом море капля одной жизни воображет себя макрококосмосом, огромным толстым романом, непрочтённым и непонятым другими. Прах начало и конец, и кто сказал, что жизнь - это роман? Слово нанизывается на слово, поступок на поступок, и не успеешь оглянуться, как дорога уже закончена. Откуда и куда шёл человек? Судьба его лишь эпизод в Книге Жизни, одна из бесчисленных страниц мироздания. А если это не страница, а всего лишь абзац на странице эпохи, абзац на одной из тонких страниц из которых и состоит Книга? Как описать себя, свою боль, свои переживания, как рассказать, что рад тому, что не стало ещё хуже?.. Всё дальше и дальше бежит, торопится тропа жизни и чем дальше, тем яснее становится, что личная судьба - не абзац, а всего лишь одна из бессчётных букв в толстой книге. "О чём эта книга?" - спросите вы. Но кто может дать ответ на этот вопрос - неизвестно. Ни одна буква не знает всей книги полностью, буквы могут строить лишь догадки и наполнять вселенную своими суждениями. Книга гудит от вопросов, буквы кричат спорят, абзацы идут войной на абзацы, страницы на страницы, но ответ остаётся недоступным, как и сам Автор, написавший Книгу...